April is the cruellest month
T. S. Eliot.
Abril es el mes más cruel.
El mes maldito
en el que la primavera nos toma desprevenidos.
Florecen los campos.
Se produce el deshielo.
Y todo el dolor del invierno
se nos diluye en las manos,
no sin antes hacerlas temblar de nuevo.
Abril es el mes más cruel.
Ese en el que las margaritas deciden nuestro destino
en el azar de unos cuantos pétalos.
Y en el que los colores revientan sin consuelo
tras hibernar durante meses
en nuestro recuerdo.
Abril es el mes más cruel.
Uno de esos que debemos guardar bien lejos,
encadenado, entre barrotes,
no vaya a ser que nos lo roben
y nos quedemos sin saber qué escribir.
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