Y no un crimen pasional.

No sigo tu velocidad, siempre me quedo atrás.

Ya no sé en qué mundo vivo. Me quedo despierto hasta tarde, buscándola, y no aparece. Se me acumulan más noches que a la luna y me sé de memoria las constelaciones que podríamos ver juntos cada día del año. ¿Qué puedo hacer? No sé si va a volver. Puede que se quede en ese espacio atemporal que ha creado en sus sueños para no ver la cruda realidad. Quizás algún día se de cuenta de lo mucho que tiene al alcance de su mano. Quizás no. Intento sonreírle, pero se me queda el gesto es una horrible mueca. Sus ojos está nublados y sé que, aunque lo intente cada día, ella no me verá. No existo en su perfecto mundo paralelo. Y a mí me tiemblan las piernas cada vez que encuentro una pequeña pista de dónde encontrarla. Y no me atrevo, no me atrevo a seguirla. Eso está demasiado lejos para mí. Demasiado alto. Y mis alas son diminutas.

Amelie, no me enseñaste a volar. Te faltó eso. Mi corazón no arde, no. Mi corazón es una bomba atómica a punto de explotar. Y tiene demasiadas caras ocultas. Pero todas te pertenecen, de alguna manera. Y mientras a ti se te queda pequeño el cielo, yo me trago todos mis miedos y te sigo. Me lanzo al precipicio. Ahora o nunca. Te veo a unos milímetros escasos, sosteniéndome en el aire. Has vuelto, por fin. O yo me he ido contigo. No importa. Estás aquí. Se enredan nuestras miradas. Y, de repente...

Aprietas el detonador, volamos alto.

Y me dejas caer.

Es tu plan perfecto para mí. Pero, ante todo, que parezca un accidente y no un crimen pasional.