April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
T. S. Elliot
Hay un laberinto en mi pecho.
Sus paredes, palabras de otros.
Hay un laberinto en mi pecho.
Y duele. No hay primavera.
Hay un laberinto en mi pecho,
y en abril florecen mis grietas.
